EL MURO DE FUEGO

  No contaba más que con siete meses. Tenías manos juntas como rogándole al cielo por techo. Unos ojitos negros brillaban dentro de la casa sin luz mientras las cobijas de la tía Pochita lo envolvían tiernamente. Duraron pocos años siendo hermanos. En la víspera de una navidad sin nombre se convirtieron en amigos, y en el ocaso de la vida, otra vez, Ángelo Miguel y José Pedro fueron uno con el viento. Un sábado a la tardecita prendieron las motos y se fueron a Otavalo. Las estrellas reflejadas en el Lago les dieron la bienvenida a una tierra tan hermosa como mágica. Se hospedaron a la orilla del muelle. Y las guitarras de las carpas cercanas les hicieron llorar. Al día siguiente tomaron su vasija de barro y emprendieron la subida al Lechero. Después de un sinuoso viaje, las cenizas estaban a salvo. Ángelo Miguel era un tipo triste con vocación de sensato, y casi siempre evitaba sonreír para no mostrarse débil; era todo a lo que el orgullo puede aspirar; músico, gimnasta, el mejor estud

Mañana será otro día para olvidar lo que ha sucedido desde el punto ciego en la historia. Si lo conseguimos o no, dependerá de las ganas de elegir un bando. Llegar al progreso o, mejor dicho, al modelo europeo de civilización conlleva pensar en el desprendimiento de lo que alguna vez fue ancestral y que hoy no pasa de lo folclórico. Lo folclórico no siempre es divertido, de hecho, la idea de lo colorido se embadurna de hiel y brea cuando se profundiza en la cultura per se. En tal sentido, soñar con tener un parlamento como el sueco dentro de la ruralidad del Ecuador es, en efecto posible, pero a un costo tan alto que por el momento resulta más una utopía que una quimera. Tendríamos que desarraigarnos de nuestra otra mitad; la indígena.  La cosmogonía indígena no admite a la justicia occidental como la catedral de la armonía, (a menos que refrenden sus caprichos carentes de todo tratado académico) sino que preconiza un método inexacto, vetusto y cruel de resolución de conflictos al que